Старость.

А я и не стану утаивать, боюсь своей неминуемой старости и дряхлости. Боюсь не самой старости, а болезней и немощи, что приходит вместе с ней. Очень неприятно себя ощущать зависящим от кого-либо. Приучен всегда надеяться только на свои силы. А в старости без чей-то помощи уже вряд ли сможешь обходиться.
Очень, очень печально, но куда от этого деться? Все это известно, и все это пугает. А с другой стороны немощь и болезни на то и даны человеку в старости, чтобы он ужасно устал от жизни. И встретил смерть свою, как избавление. Уходить в иной мир естественной смертью в расцвете сил и здоровья стало бы намного больнее.
Ах, какой огород насажал. Будто Спиноза недоученный.

Помощник.

А ну их всех к черту! Надоело, и говорить об это вообще не хочется, нет радости ни от чего. Как-нибудь по-другому бы все это переделать, да желания вообще нет, оставлю все, как есть, и на том успокоюсь.
Эх, мне бы помощника такого в моих сердечных делах. Но его, к великому сожалению, нет. А на силы свои иногда надеюсь напрасно, не столь и силен я. Конечно, шучу. Ну, шучу, чего же другого. Невеселая повествование, ту, что поведал.
Балабольство, балабольство, балабольство.
Балабол, балабол, балабол.
Иоган Фридрих Масопуст. Герой этот откуда? Кто-нибудь знает?